O espantalho

Faz frio...

Caminho caminheiro pelo caminho
o mundo tão despovoado e vazio
neste oco dia chuvoso e cinzento.
Escuto o eco dos próprios passos,
arremedo...imitação...nada mais...
sem sombra...também é lamento!

Faz frio...

O grande prado já não verdeja!
Pelo chão tristes folhas mortas...
e os botões dourados das flores?
E...as borboletas em cirandas?
Esconderam-se?...sabe-se onde?
Neste mundo...cinza de dores?...

Faz frio...

Ó triste, tosca e intrigante cruz,
perpétua e branca...da curva...
sabes onde estarão refugiados
a sedução e o encanto do mundo?
As revoadas dos passarinhos
de canoros trinados dobrados?

Faz frio...

Até tu roto e inútil espantalho,
estás cumprindo prisão inerte?
Sempre te via sorrindo e sorrias,
nas manhãs pastorais primaveris,
às aves pousadas nos braços!
Também estás triste neste triste dia?

Faz frio...

Vejo-te, boneco...esmolambado
melancólico...olhando o chão...
aumentando o tédio da isolação
neste recanto de fim de mundo.
Tu que, espantalho, espantavas
ferinos desalentos do meu coração.

Faz frio...

Hoje...deixastes-me mais triste!
Esperavas, decerto, pudesse, eu,
dar-te naco de alegria ansiada?
Malogrei...só tenho a lamentar!
Ficar feliz? Como?...se amargo,
solitário, a ausência da amada?

Faz frio...muito...muito frio.