O Cantinho dos Poetas

Mãe

2010-10-07T16:46:00.002+01:00

Hoje eu vou falar de minha mãe
Mas quero falar também de todas mães que se foram,
Das mães que fazem falta na vida da gente,
Das mães que deixaram saudades...
Saudades de doer no fundo da alma,
Saudades que ninguém poderá curar.
Relembro as minhas brigas com Deus!
Briguei e ainda me sinto magoado.
Mãe, minha querida, não sei onde te encontras
Mas eu me encontro perdido...
Quantas vezes perdi minha fé por teres partido,
Tornei-me uma criança e me revoltei
Por não ter mais teu regaço,
Por me sentir só neste mundo!
As pessoas que ficaram jamais
irão preencher o vazio que tu deixaste.
Mãe, teu dia está chegando, mais uma vez e
Meu peito continua doído como naquele
dia em que partiste...
Nada neste mundo fará com que esta dor, que sinto,
se apague.
Ela é como uma chama alimentada de saudades,
A cada dia ela aumenta e queima mais e mais meu coração.
Tantas vezes eu chorei calado e desesperado,
E as mágoas e a dor no peito apenas aumentaram...
Mãe querida! Feliz dias das mães!
Onde estiveres consola- me e ameniza minhas dores

Lágrimas

2010-10-06T12:50:00.003+01:00

Cheia de penas me deito E

mais penas me levanto

Já me ficou no meu peito

O jeito de te querer tanto

Tenho por meu desespero

Dentro de mim o castigo

Eu digo que não te quero

E de noite sonho contigo

Se considero que um dia hei-de morrer

No desespero que tenho de te não ver

Estendo o meu xaile no chão

E deixo-me adormecer

Se eu soubesse que morrendo

Tu me havias de chorar

Por uma lágrima tua

Que alegria me deixaria matar

Lágrimas

2010-10-06T12:50:00.000+01:00

Cheia de penas me deito E com mais penas me levanto Já me ficou no meu peito O jeito de te querer tanto  Tenho por meu desespero Dentro de mim o castigo Eu digo que não te quero E de noite sonho contigo  Se considero que um dia hei-de morrer No desespero que tenho de te não ver Estendo o meu xaile no chão E deixo-me adormecer  Se eu soubesse que morrendo Tu me havias de chorar Por uma lágrima tua Que alegria me deixaria matar

Amália morreu há 11 anos

2010-10-06T12:41:00.003+01:00

Embaixadora do fado e de Portugal no mundo desapareceu no dia 6 de Outubro de 1999.

Faz hoje 11 anos que morreu Amália Rodrigues, a voz que fez do fado eterno lamento e símbolo além fronteiras de Portugal, da língua e dos portugueses. A fadista - actriz, artista, pioneira do novo fado - desapareceu no dia 6 de Outubro de 1999, aos 79 anos.

Amália percorrem a sua vida como fadista, com passagem pelos anos 50, Paris e Madrid e pelo seu cosmopolitismo lisboeta até meados dos anos 80, nos seus concertos de despedida.

No ano passado, o décimo aniversário da sua morte fui assinalado com uma grande exposição organizada em conjunto pela Fundação e Casa Museu Amália Rodrigues e pelo Museu de Arte Contemporânea Berardo.

Uma parte desta noticia foi retirada da página "http://blitz.aeiou.pt/gen.pl?p=stories&op=view&fokey=bz.stories/33878

Estranha forma de vida

2010-10-06T12:35:00.002+01:00

Foi por vontade de Deus

que eu vivo nesta ansiedade.

Que todos os ais são meus,

Que é toda a minha saudade.

Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida

tem este meu coração:

vive de forma perdida;

Quem lhe daria o condão?

Que estranha forma de vida.

Coração independente,

coração que não comando:

vive perdido entre a gente,

teimosamente sangrando,

coração independente.

Eu não te acompanho mais:

para, deixa de bater.

Se não sabes onde vais,

porque teimas em correr,

eu não te acompanho mais.

Fim de Semana

2010-10-01T11:58:00.001+01:00

Estirado na areia, a olhar o azul, ainda me treme o parvalhão do corpo, do que houve que fazer para ganhar o nosso, do que houve que esburgar para limpar o osso, do que houve que descer para alcançar o céu, já não digo esse de Vossa Reverência, mas este onde estou, de azul e areia, para onde, aos milhares, nos abalançamos, como quem, às pressas, o corpo semeia.

Febre Vermelha

2010-09-29T12:45:00.001+01:00

Rozas de vinho! Abri o calice avinhado!
Para que em vosso seio o labio meu se atole:
Beber até cair, bebedo, para o lado!
Quero beber, beber até o ultimo gole!

Rozas de sangue! Abri o vosso peito, abri-o!
Montanhas alagae! deixae-as trasbordar!
As ondas como o oceano, ou antes como um rio
Levando na corrente Ophelias de luar...

Camelias! Entreabri os labios de Eleonora!
Desabrochae, á lua, a ancia dos vossos calis!
Dá-me o teu genio, dá! ó tulipa de aurora!
E dá-me o teu veneno, ó rubra digitalis...

Papoilas! Descerrae essas boccas vermelhas!
Apagae-me esta sede estonteadora e cruel:
Ó favos rubros! os meus labios são abelhas,
E eu ando a construir meu cortiço de mel...

Rainunculos! Corae minhas faces-de-terra!
Que seja sangue o leite e rubins as opalas!
Tal se vêm pelo campo, em seguida a uma guerra,
Tintos da mesma cor os corações e as balas!...

Chagas de Christo! Abri as petalas chagadas!
N'uma raiva de cor, n'uma erupção de luz!
Escancarae a bocca, ás vermelhas rizadas,
Cancros de Lazaro! Feridas de Jezus...

Flores em braza! Orgaos da cor! Tirava
Operas d'oiro, podesse eu, das vossas teclas.
Volcões de Maio! ungi minha pelle de lava!
Dae-me energia, audacia, ó pequeninos Heclas!

Dae-me do vosso sangue, ó flores! entornae-o
Nas veias do meu corpo estragado e sem cor:
Que vida negra! Foi escripto, á luz do raio,
O triste fado que me deu Nosso Senhor...

Scismo já farto de velar minha alma doente,
Não dura um mez siquer, minhas amigas, vede!
Mas, mal vos vejo, então, pulo alegre e contente
A uivar, como os leões quando os ataca a sede!

Corto o estrellado céu, voo atravez do espaço,
Cruzo o infinito e vou rolar aos pés de Deus,
Como se accaso fosse, em catapultas de aço,
Por um Titan de bronze atirado a esses céus!

Amo o vermelho. Amo-te, ó hostia do sol-posto!
Fascina-me o escarlate. Os meus tedios estanca:
E apezar d'isso, ó cruel hysteria do Gosto,
Certa flor da minh'alma é branca, branca, branca...

PAZ

2010-09-24T12:10:00.001+01:00

E a Vida foi, e é assim, e não melhora.
Esforço inutil, crê! Tudo é illuzão...
Quantos não scismam n'isso mesmo a esta hora
Com uma taça, ou um punhal na mão!

Mas a Arte, o Lar, um filho, Antonio? Embora!
Chymeras, sonhos, bolas de sabão.
E a tortura do além e quem lá mora!
Isso é, talvez, minha unica afflicção...

Toda a dor pode suspportar-se, toda!
Mesmo a da noiva morta em plena boda,
Que por mortalha leva... essa que traz...

Mas uma não: é a dor do pensamento!
Ai quem me dera entrar n'esse convento
Que ha além da Morte e que se chama A Paz!

Vou sobre o Oceano (o luar, de doce, enleva!)

2010-09-23T16:26:00.001+01:00

Vou sobre o Oceano (o luar, de doce, enleva!)

Por este mar de Glória, ~

em plena paz.

Terra da Pátria somem-se na treva,

Águas de Portugal ficam, atrás.

Onde vou eu? Meu fado onde me leva?

António, onde vais tu, doido rapaz?

Não sei. Mas o Vapor, quando se eleva,

Lembra o meu coração, na ânsia em que jaz.

Ó Lusitânia que te vais à vela!

Adeus! que eu parto (rezarei por ela)

Na minha Nau Catrineta, adeus!

Paquete, meu Paquete, anda ligeiro,

Sobe depressa à gávea, Marinheiro,

E grita, França! pelo amor de Deus!

Quase um Poema de Amor

2010-09-17T15:51:00.001+01:00

Há muito tempo já que não escrevo um poema
De amor.
E é o que eu sei fazer com mais delicadeza!
A nossa natureza
Lusitana
Tem essa humana
Graça
Feiticeira
De tornar de cristal
A mais sentimental
E baça
Bebedeira.

Mas ou seja que vou envelhecendo
E ninguém me deseje apaixonado,
Ou que a antiga paixão
Me mantenha calado
O coração
Num íntimo pudor,
— Há muito tempo já que não escrevo um poema
De amor.

Miguel Torga, in 'Diário V'

Viagem

2010-09-17T15:43:00.002+01:00

É o vento que me leva.
O vento lusitano.
É este sopro humano
Universal
Que enfuna a inquietação de Portugal.
É esta fúria de loucura mansa
Que tudo alcança
Sem alcançar.
Que vai de céu em céu,
De mar em mar,
Até nunca chegar.
E esta tentação de me encontrar
Mais rico de amargura
Nas pausas da ventura
De me procurar...

Miguel Torga, in 'Diário XII'

Regresso

2010-09-17T15:35:00.001+01:00

Regresso às fragas de onde me roubaram.
Ah! Minha serra, minha dura infância!
Como os rijos carvalhos me acenaram,
Mal eu surgi, cansado, na distância!

Cantava cada fonte à sua porta:
O poeta voltou!
Atrás ia ficando a terra morta
Dos versos que o desterro esfarelou.

Depois o céu abriu-se num sorriso,
E eu deitei-me no colo dos penedos
A contar aventuras e segredos
Aos deuses do meu velho paraíso.

In “Diário VI”

Poema à Mãe

2010-04-30T16:39:00.000+01:00

No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou
o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras
que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? —
às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
Era uma vez uma princesa
no meio de um laranjal...

Mas — tu sabes — a noite é enorme,
e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

A Vida

2010-04-10T18:02:00.000+01:00

Há momentos na vida em que sentimos tanto
a falta de alguém que o que mais queremos
é tirar esta pessoa de nossos sonhos
e abraça-la.
Sonhe com aquilo que você quiser.
Seja o que você quer ser,
porque você possui apenas uma vida
e nela só se tem uma chance
de fazer aquilo que se quer.
Tenha felicidade bastante para fazê-la doce.
Dificuldades para fazê-la forte.
Tristeza para fazê-la humana.
E esperança suficiente para fazê-la feliz.
As pessoas mais felizes
não têm as melhores coisas.
Elas sabem fazer o melhor
das oportunidades que aparecem
em seus caminhos.
A felicidade aparece para aqueles que choram.
Para aqueles que se machucam.
Para aqueles que buscam e tentam sempre.
E para aqueles que reconhecem
a importância das pessoas que passam por suas vidas.
O futuro mais brilhante
é baseado num passado intensamente vivido.
Você só terá sucesso na vida
quando perdoar os erros
e as decepções do passado.
A vida é curta, mas as emoções que podemos deixar
duram uma eternidade.
A vida não é de se brincar
porque um belo dia se morre.

Sou capaz

2010-03-22T17:56:00.000Z

Sou capaz do impossível
Dum feito inaudível…
Sou capaz
Do artifício do capataz!

Sou capaz
De surpreender…
De enaltecer…
De escorregar
Cair e me levantar!

Sou Capaz
De tudo e de nada…
Duma longa empreitada
Como sou capaz
De recomeçar
A partir detrás!

Luís de Camões

2010-03-21T00:28:00.001Z

Desconhece-se a data e o local onde terá nascido Camões. Admite-se que nasceu entre 1517 e 1525. Luís Vaz de Camões, filho único de Simão Vaz de Camões e de Ana de Sá de Macedo, naturais da Galiza e Chaves respectivamente. Terá nascido em Coimbra ou Lisboa, lugares que reivindicam ser o local de seu nascimento. Frequentemente fala-se também em Alenquer, mas isto deve-se possivelmente a uma má interpretação de um dos seus sonetos, onde Camões escreveu "[…] / Criou-me Portugal na verde e cara / pátria minha Alenquer […]". Esta frase isolada e a escrita do soneto na primeira pessoa levam as pessoas a pensarem que é Camões a falar de si. Mas a leitura atenta e completa do soneto permite concluir que os factos aí presentes não se associam à vida de Camões. Camões escreveu o soneto como se fosse um indivíduo, provavelmente um conhecido seu, que já teria morrido com menos de 25 anos de idade, longe da pátria, tendo como sepultura o mar
O pai de Camões foi Simão Vaz de Camões e sua mãe Ana de Sá e Macedo. Por via paterna, Camões seria trineto do trovador galego Vasco Pires de Camões, e por via materna, aparentado com o navegador Vasco da Gama.
Entre 1542 e 1545, viveu em Lisboa, trocando os estudos pelo ambiente da corte de D. João III, conquistando fama de poeta e feitio altivo.
Viveu algum tempo em Coimbra onde teria frequentado o curso de Humanidades, talvez no Mosteiro de Santa Cruz, onde tinha um tio padre, D. Bento de Camões. Não há registos da passagem do poeta por Coimbra. Em todo o caso, a cultura refinada dos seus escritos torna a única universidade de Portugal do tempo como o lugar mais provável de seus estudos.
Ligado à casa do Conde de Linhares, D. Francisco de Noronha, e talvez preceptor do filho D. António, segue para Ceuta em 1549 e por lá fica até 1551. Era uma aventura comum na carreira militar dos jovens, recordada na elegia Aquela que de amor descomedido. Num cerco, teve um dos olhos vazados por uma seta pela fúria rara de Marte. Ainda assim, manteve as suas potencialidades de combate.
De regresso a Lisboa, não tarda em retomar a vida boémia. São-lhe atribuídos vários amores, não só por damas da corte mas até pela própria irmã do Rei D. Manuel I. Teria caído em desgraça, a ponto de ser desterrado para Constância. Não há, porém, o menor fundamento documental de que tal fato tenha ocorrido.
Segundo Manuel de Faria e Sousa seu principal biografa e comentador, em 1550 Camões destina-se a passar à Índia. Vem no registo da Armada de esse ano, que Faria encontrou o seguinte : " Luís de Camões, filho de Simão Vaz e Ana de Sá, moradores em Lisboa, na Mouraria ; escudeiro, de 25 anos, barbirruivo, trouxe por fiador a seu pai; vai na nau de S. Pedro dos Burgaleses." Ia assentado entre os homens de armas. Afinal não embarcou.
No dia de Corpus Christi de 1552 entra em rixa, e fere um certo Gonçalo Borges. Preso, é libertado por carta régia de perdão de 3 de Março de 1553 : " é um mancebo e pobre e me vai este ano servir à Índia". Embarca então na armada de Fernão Álvares Cabral, a 24 desse mesmo mês. O mesmo Manuel de Faria e Sousa encontrou o registo dessa Armada onde vem, sob o título "Gente de guerra", o seguinte assento: " Fernando Casado, filho de Manuel Casado e de Branca Queimada, moradores em Lisboa, escudeiro; foi em seu lugar Luís de Camões, filho de Simão Vaz e Ana de Sá, escudeiro; e recebeu 2400 como os demais".
Chegado a Goa, Camões toma parte na expedição do vice-rei D. Afonso de Noronha contra o rei de Chembe, conhecido como o "rei da pimenta". A esta primeira expedição refere-se a elegia "O Poeta Simónides falando". Depois Camões fixou-se em Goa onde escreveu grande parte da sua obra épica. Considerou a cidade como uma "madrasta de todos os homens honestos" e ali estudou os costumes de cristãos e hindus, e a geografia e a história locais. Tomou parte em mais expedições militares. Entre Fevereiro e Novembro de 1554 integrou a Armada de D. Fernando de Meneses, constituída por mais de 1000 homens e 30 embarcações, ao Golfo Pérsico, aí sentindo a amargura expressa na canção "Junto de um seco, fero e estéril monte". No regresso foi nomeado "provedor-mor dos defuntos nas partes da China" pelo Governador Francisco Barreto, para quem escreveria o "Auto do Filodemo".
Em 1556 partiu para Macau, onde continuou os seus escritos. Viveu numa gruta, hoje com o seu nome, e aí terá escrito boa parte d'Os Lusíadas. Naufragou na foz do rio Mekong, onde conservou de forma heróica o manuscrito da obra, então já adiantada (cf. Lus., X, 128). No desastre teria morrido a sua companheira chinesa Dinamene, celebrada em série de sonetos. É possível que datem igualmente dessa época ou tenham nascido dessa dolorosa experiência as redondilhas "Sôbolos rios".
Regressou a Goa antes de Agosto de 1560 e pediu a protecção do Vice-rei D. Constantino de Bragança num longo poema em oitavas. Aprisionado por dívidas, dirigiu súplicas em verso ao novo Vice-rei, D. Francisco Coutinho, conde do Redondo, para ser liberto.
De regresso ao reino, em 1568 fez escala na ilha de Moçambique, onde, passados dois anos, Diogo do Couto o encontrou, como relata na sua obra, acrescentando que o poeta estava "tão pobre que vivia de amigos" (Década 8.ª da Ásia). Trabalhava então na revisão de Os Lusíadas e na composição de "um Parnaso de Luís de Camões, com poesia, filosofia e outras ciências", obra roubada. Diogo do Couto pagou-lhe o resto da viagem até Lisboa, onde Camões aportou em Abril de 1570, na nau Santa Clara : "Em Cascais, as naus fundeadas esperavam que Diogo do Couto voltasse de Almeirim, onde fora solicitar de el-rei a sua entrada no Tejo, porque Lisboa estava fechada com a peste. Logo que a ordem veio, a Santa Clara"" entrou a barra." (Oliveira Martins)
Em 1580, em Lisboa, assistiu à partida do exército português para o norte de África.

Faleceu numa casa de Santana, em Lisboa, sendo enterrado numa campa rasa numa das igrejas das proximidades. Os seus restos encontram-se actualmente no Mosteiro dos Jerónimos.

Fonte: Wikipédia

Planeta que chora

2010-03-20T20:27:00.000Z

Reflito sobre a vida
sobre o mundo rotativo
do universo exuberante
da beleza do ser pensante
do mundo mágico criativo
É o solo, é a existência roída
de um planeta que chora, exaurido.
De uma fumaça de gás cumprimido
De um berço que faz sentido.
De uma paisagem destruída
que teimo em desfrutar
a reta um ponto vai ficar
o fim, o começo a externar
O espaço a gritar
O ambiente somente?
A água?
A selva?
O mar?
E nós humanos?
O planeta chora
A inteligência ignora?
Onde iremos morar?
sem terra, sem piso, sem ar
sem fogo, sem água, sem mar?
por que a poluição?
o farelo da destruição
O lixo cultural?
O rio é um esgoto
O mar está morto
O ar é aborto
de quem quer abortar,
assim, volto ao pó
não tem reciclagem
é uma viagem,
mas viajo só?

Pai somente

2010-03-19T18:24:00.001Z

SE TU FORES PAI VERDADEIRO
SE TIVERES AMOR SEM PRECONCEITO
TU SERÁS SEMPRE O PRIMEIRO
QUE UM FILHO TRÁS EM SEU PEITO

SE TU ESTIVERES SEMPRE ALERTA
NA GUARDA DO FRUTO DO AMOR
TEU FILHO TE AGRADECERÁ PELA CERTA
NA VIDA COM TODO O FULGOR

SE TU NÃO PERDERES O CONTROLO
DA VIGÍLIA QUE FEITA SEMPRE DEVE SER
AQUELE QUE CRESCEU NO TEU COLO
TODA A VIDA TE IRÁ AGRADECER

SE TU FORES DURANTE A VIDA
O TIMONEIRO DA NAU A NAVEGAR
SERÁ PELO TEU FILHO SENTIDA
QUE A BOM PORTO IRÁ CHEGAR

Simpresmente Amo-te...

2010-03-17T20:39:00.000Z

Aos poucos fui começando a amar-te...
as nossas conversas...
as nossas brincadeiras ...
os nossos sonhos...
tudo contribuiu para que o meu amor por ti crescesse...
já passámos por momentos bons e maus...
ficámos sempre ao lado um do outro...
a desconfiança e a insegurança chegaram a apoderarem-se de nós,
mas nem isso foi suficiente para acabar com o nosso amor...
nem o tempo que estivemos "separados"...
pelo contrário, essas partidas da vida só contribuíram para que o nosso sentimento crescesse ainda mais...
fazes parte da minha vida...
fazes parte de mim...
como tal, já não sei viver sem ti...
é uma dor demasiado insuportável...
só te quero ter ao meu lado...
sentir o teu toque...
o teu beijo...
o teu amor...

Auto-estima

2010-03-16T18:55:00.000Z

Se um dia alguém fizer com que
se quebre a visão bonita que você
tem de si, com muita paciência
e amor reconstrua-a.
Assim como o artesão recupera a sua
peça mais valiosa que caiu no chão,
sem duvidar de que aquela é
a tarefa mais importante.
Você é a sua criação mais valiosa.
Não olhe para trás.
Não olhe para os lados.
Olhe somente para dentro,
para bem dentro de você e faça
dali o seu lugar de descanso,
conforto e recomposição.
Crie este universo agradável para si.
O mundo agradecerá o seu trabalho.

Valor da Amizade

2010-03-13T18:36:00.000Z

Para os bens materiais
Há lojas p'ra se comprar,
Mas não há lojas que possam
Amizades ofertar...

E nas horas de incerteza?
com quem podemos contar?

Nenhum bem material,
Seja qual for o perigo
jamais terá o valor
De um sincero ombro amigo.

A Natureza

2010-03-12T21:29:00.000Z

A natureza é bela,
é uma doçura para quem,
tem o dom de gostar dela,
porque tem doçura também.
Ouvir um passarinho a cantar pela manhã,
ou ouvir o murmurar do ribeirinho
que corre cheio de ambição,
é um gesto de carinho,
que faz bem ao coração.
É uma dádiva da natureza,
quem a souber desfrutar,
é mais feliz com certeza
e sabe o que é amar.
vamos todos defende-la com fervor
respeitando a natureza é sonhar
com um mundo com mais amor.

Onde estaremos no final da chuva?

2010-03-11T21:18:00.000Z

Porque as coisas somem?
Onde estávamos quando estava tudo bem?
Aquela criança que brincava,
Aquele menino que chorava,
Aquela pessoa que faltava,
Onde estamos quando está tudo bem?

Onde estaremos no final da chuva?

Para o meu amigo Jorge

2010-03-10T00:00:00.000Z

Vestindo a imaculada camisa
No bolso leva a vermelha lira
De mais nada ele precisa
Para no palco dançar o Vira.

Com teu sorriso encantador
A ajudar és o primeiro
Todos dizem com fervor
Que és amigo verdadeiro.

Sempre alegre e bem disposto
Danças como não há igual
Pois sei que o fazes com gosto
Nas Tricanas do Cidral.

Feliz aniversário :)

A vida

2010-03-07T17:00:00.003Z

A vida é cheia de términos e novos começos.
A cada curva há algo que nos desafia, seja o novo,
formidável, ou simplesmente o familiar.
O que para uns é uma montanha intransponível,
para outros um desafio a vencer.
O que se torna sombrio para alguns
ainda permanece iluminado para outros.
Os otimistas vêem o caminho à frente,
os pessimistas ficam tão ocupados em olhar para trás
que não conseguem ver a solução bem diante deles.
Se ficarmos segurando a corda que nos arrasta para trás
não teremos mãos livres para agarrar a corda que nos puxa para frente.

Amizade

2010-03-07T16:58:00.000Z

Sete letras do alfabeto,
Escrevo esta palavra,
Por ela tenho muito afecto,
E tento sempre praticá-la.

Nos dias de felicidade,
Também nas horas de tristeza,
Ela nos pede fidelidade,
Naquilo que nos une com franqueza.

Tem um som abismal,
Quando a soletramos,
Vou dizer no final,
A palavra que todos praticamos.

Sente bem de perto,
O seu som no teu ouvido,
Esta palavra tem por certo,
Amizade no seu sentido.

Chuva

2010-03-06T20:37:00.001Z

Ó chuva que vais caindo
devagar devagarinho
teu sentido pranto molha
as pedrinhas do caminho!
Ó chuva que vais caindo
cai devagar devagar...
Que ninguém cuide que eu choro
porque te vi a chorar!

O vento

2010-03-05T16:04:00.000Z

O vento assobia e uiva
mostrando o seu desencanto
como gente revoltada
em que tudo perde encanto
É um vento tenebroso
quando vira um vendaval,
mas como tudo na vida
uns dias bem... outros mal...
Quando vem a brisa suave
a brisa que vem do mar,
num dia quente, do estio,
sabe tão bem refrescar...
O vento pode ser tudo
ser suave ou furacão
trazer prazer ou a morte
ser amante ou vilão.

Afastem-se as nuvens

2010-03-03T20:32:00.000Z

Venha o sol encher de luz
Dar mais cor aos nossos dias
Afastar tantas tristezas
Angustias e nostalgias,
Que se acenda o sol da vida
Essa chama redentora
Borboleta colorida
Asa branca salvadora!...

Vive o coração em chamas
Por uma chama maior
Que aos poucos vá ateando
E tome um mundo melhor…
Quem quer que habite o mundo,
No céu ou no mar profundo,
Temos mesmo que aceitar
Não é varinha de condão
É uma força em vibração
Porque é lei, não vai falhar.
É o amor que imunda a Terra
Em hora de preia-mar.

Que venha luz salvadora
A centelha da verdade
Pintar a tela da vida
Com as cores da felicidade

A Peniche

2010-03-02T20:33:00.000Z

Peniche aveludado
Calidamente à beira-mar,
De sorriso escancarado
De olhar doce a sonhar!

De olhos cor de esp´rança
E coração ternurento,
Faz lembrar uma criança
A atirar sonhos ao vento.

Peniche hoje levantas
Do teu olhar um sorriso,
De tão afável encantas
Hoje és um paraíso!

Esta paisagem qu´eu vejo
É uma fonte de meiguice,
Das ondas do mar um beijo
Prende o olhar de Peniche!

Saudades

2010-03-02T01:09:00.002Z

Não sei que fazer,
Para matar as saudades,
Só me resta dizer,
Estas meras verdades.

Tenho saudades de ver,
Esse sorriso encantador,
Quando vai voltar aparecer,
Alguem me diga porfavor.

Os teus olhos

2010-02-28T23:43:00.003Z

Confesso:
Gosto dos teus olhos,
do sorriso do teu olhar.

Confesso:
Os teus olhos nos meus olhos
deixam os meus lá no ar…

Confesso:
Os teus olhos cor de sonhos
puseram os meus a sonhar.

Confesso:
Que são dos teus olhos leais,
que os meus olhos, cada vez gostam mais.

Confesso:
Hoje ao olhar para ti,
Fiquei sonhando e, aos teus olhos me prendi.

O espantalho

2010-02-28T18:37:00.001Z

Faz frio...

Caminho caminheiro pelo caminho
o mundo tão despovoado e vazio
neste oco dia chuvoso e cinzento.
Escuto o eco dos próprios passos,
arremedo...imitação...nada mais...
sem sombra...também é lamento!

Faz frio...

O grande prado já não verdeja!
Pelo chão tristes folhas mortas...
e os botões dourados das flores?
E...as borboletas em cirandas?
Esconderam-se?...sabe-se onde?
Neste mundo...cinza de dores?...

Faz frio...

Ó triste, tosca e intrigante cruz,
perpétua e branca...da curva...
sabes onde estarão refugiados
a sedução e o encanto do mundo?
As revoadas dos passarinhos
de canoros trinados dobrados?

Faz frio...

Até tu roto e inútil espantalho,
estás cumprindo prisão inerte?
Sempre te via sorrindo e sorrias,
nas manhãs pastorais primaveris,
às aves pousadas nos braços!
Também estás triste neste triste dia?

Faz frio...

Vejo-te, boneco...esmolambado
melancólico...olhando o chão...
aumentando o tédio da isolação
neste recanto de fim de mundo.
Tu que, espantalho, espantavas
ferinos desalentos do meu coração.

Faz frio...

Hoje...deixastes-me mais triste!
Esperavas, decerto, pudesse, eu,
dar-te naco de alegria ansiada?
Malogrei...só tenho a lamentar!
Ficar feliz? Como?...se amargo,
solitário, a ausência da amada?

Faz frio...muito...muito frio.

Amigo

2010-02-27T21:11:00.001Z

AMIGO QUANDO QUISERES SER AMIGO
NÃO IMPONHAS NENHUMA CONDIÇÃO
SÊ AMIGO PARA COM O AMIGO
MAS AMIGO DO CORAÇÃO
TENTA ESTAR SEMPRE PRONTO
DE UMA MANEIRA OU OUTRA AJUDAR
E NÃO HAVER O CONFRONTO
DE A AMIZADE TER QUE NEGAR
TENTA ENTÃO SER AMIGO VERDADEIRO
PARA QUE SE VIVA EM FELICIDADE
POIS TENS DE SER TU O PRIMEIRO
A DEMONSTRAR TODA A TUA AMIZADE

Um dia feliz

2010-02-26T17:47:00.002Z

Sorria, agradeça, por mais um dia de vida
Viva-o com pensamento positivo,
E cante a canção da esperança
Diga, Hoje vou ter um dia feliz!

Comece o seu dia com alegria
Não deixe os maus pensamentos vingar,
Pense só nas coisas agradáveis,
Abrace este lindo dia de sol,
Ame-se com todas as suas forças
Aceite ser tal como é.

Estamos na estrada da vida
A vida é uma bênção,
Vamos percorrendo o nosso caminho
Com amizade, com esperança
Mas com firmeza, e atentos…
Um dia feliz!

Para lá do Poema

2010-02-25T21:15:00.003Z

Pode calar-se o grito

pode queimar-se o papel

em que o poema estava escrito

pode mesmo matar-se o poeta

mas o Poema

esse é feito de eternidade

e resiste para além do medo

estilhaçando o mármore dos túmulos

e cavalga sobre o algodão das nuvens

até às galáxias mais longuíquas

do universo da quimera

O Poema viverá para lá do poeta

porque o poema é o seu sémen

atirado ao futuro

para que germine no útero do sonho

Ninguém pode sepultar um poema.

Poema sobre a recusa

2010-02-25T21:08:00.002Z

Como é possivel perder-te
sem nunca te ter achado
nem na polpa dos meus dedos
se ter formado o afago
sem termos sido a cidade
nem termos rasgado pedras
sem descobrirmos a cor
nem o interior da erva.

Como é possivel perder-te
sem nunca te ter achado
minha raiva de ternura
meu ódio de conhecer-te
minha alegria profunda.

Correntes de Escritas

2010-02-24T19:46:00.004Z

A cidade da Póvoa de Varzim arrancou hoje com mais um programa do Correntes de Escritas, onde vão estar presentes várias figuras ligadas a literatura do nosso País.
Todo o seu programa pode ser visualizado do site da câmara municipal da Póvoa de Varzim.
http://www.cm-pvarzim.pt/go/correntesdescritas
Aqui deixo o programa que se destina a poesia.

25 de Fevereiro (quinta-feira) pelas 10h30

2º Mesa: Pedra a Pedra constrói-se a Poesia

Com a Participação de:
Manuel Rui;
Maria Teresa Horta;
Pedro Teixeira Neves;
Rosa Alice Branco;
Tiago Gomes.

O moderador será:
José Carlos de Vasconcelos

26 de Fevereiro (sexta-feira) pelas 15h00

6º Mesa: "O Poeta e um Predador"

Com a participação de:
Inma Luna;
Ivo Machado;
Jorge Melícias;
Tiago Nené;
Valter Hugo Mãe.

O moderador será:
Francisco José Viegas

Estes 2 encontros serão realizados no Auditório Municipal

Participem

Poeta

2010-02-22T22:51:00.001Z

Um dia gostava de ser,
Um poeta de verdade,
Fazer poemas a valer,
É toda a minha vontade.

Passar a caneta no papel e escrever,
Algo do meu coração,
E um dia alguém possa ler,
O que eu escrevi com toda a dedicação.

Máscara de Carnaval

2010-02-16T13:34:00.003Z

"Como te quero e admiro

Máscara de Carnaval...

Máscara querida,

Porque não és fingida...

Tu não mentes,

Dizes o que sentes,

És o que és...

Fica connosco

O ano inteiro;

Ensina o homem

A ser verdadeiro;

Tapa-lhe a cara

De máscara disfarçada,

Que faz do mundo actual,

Um terrivel

E constante Carnaval"

Natal, e não Dezembro

2009-12-17T19:31:00.001Z

Entremos, apressados, friorentos,
numa gruta, no bojo de um navio,
num presépio, num prédio, num presídio
no prédio que amanhã for demolido...
Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos e depressa, em qualquer sítio,
porque esta noite chama-se Dezembro,
porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,
duzentos mil, doze milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
a cave, a gruta, o sulco de uma nave...
Entremos, despojados, mas entremos.
De mãos dadas talvez o fogo nasça,
talvez seja Natal e não Dezembro,
talvez universal a consoada.

Ladaínha dos póstumos Natais

2009-12-14T20:53:00.000Z

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

Noite de Natal

2009-12-09T17:25:00.002Z

[A um pequenito, vendedor de jornais]

Bairro elegante, - e que miséria!
Roto e faminto, à luz sidérea,
O pequenito adormeceu...

Morto de frio e de cansaço,
As mãos no seio, erguido o braço
Sobre os jornais, que não vendeu.

A noite é fria; a geada cresta;
Em cada lar, sinais de festa!
E o pobrezinho não tem lar...

Todas as portas já encerradas!
Ó almas puras, bem formadas,
Vede as estrelas a chorar!

Morto de frio e de cansaço,
As mãos no seio, erguido o braço,
Sobre os jornais, que não vendeu,

Em plena rua, que miséria,
Roto e faminto à luz sidérea,
O pequenito adormeceu...

Em torno dele . ó dor sagrada!
Ao ver um círculo sem geada
Na sua morna exalação,

Pensei se o frio descaroável
Do pequenito miserável
Teria mágoa e compaixão...

Sonha talvez, pobre inocente!
Ao frio, à neve, ao luar mordente,
Com o presépio de Belém...

Do céu azul, às horas mortas,
Nossa Senhora, abriu-lhe as portas
E aos orfãozinhos sem ninguém...

E todo o céu se lhe apresenta
Numa grande árvore que ostenta
Coisas dum vívido esplendor,

Onde Jesus, o Deus Menino,
Ao som dum cântico divino,
Colhe as estrelas do Senhor...

E o pequeno extasiado,
Naquele sonho iluminado
De tantas coisas imortais,

- No céu azul, pobre criança!
Pensa talvez, cheio de esp'rança,
Vender melhor os seus jornais...

Natal... Na província neva

2009-12-08T17:41:00.001Z

Natal... Na província neva.
Nos lares aconchegados,
Um sentimento conserva
Os sentimentos passados.

Coração oposto ao mundo,
Como a família é verdade!
Meu pensamento é profundo,
Stou só e sonho saudade.

E como é branca de graça
A paisagem que não sei,
Vista de trás da vidraça
Do lar que nunca terei!

Ser Criança

2009-11-07T17:54:00.003Z

Eu queria ser criança,
Para esconder-me num sorriso,
E roubar uma estrela,
Eu queria ser criança,
Para conduzir o arco-íris,
E trautear uma canção.

Eu queria ser criança,
E segurar-me no vento,
Para tocar nas nuvens,
Eu queria ser criança,
Para no escuro dos teus olhos,
Pintar as cores da alegria.

Com a estrela fazia o céu,
Do arco-íris fazia as paredes,
E das nuvens fazia o meu chão,
Eu queria ser criança,
Agarrar nas asas e voar,
Desafiando o vento,
Com uma cantiga de encantar.

(Retirado do Jornal A voz da póvoa)

Devia morrer-se de outra maneira

2009-11-01T22:59:00.002Z

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

Ser poeta

2009-10-23T20:20:00.003+01:00

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder com quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendos
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor.

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e cetim ...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente ...
É seres alma e sangue e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

Mal nos conhecemos

2009-10-17T17:15:00.002+01:00

Mal nos conhecemos
Inauguramos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Poema à mãe

2009-09-22T19:06:00.001+01:00

No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe!

Tudo porque já não sou
o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos!

Tudo porque tu ignoras
que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais!

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura!

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos...

Mas tu esqueceste muita coisa!
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -,
às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
"Era uma vez uma princesa
no meio de um laranjal..."

Mas - tu sabes! - a noite é enorme
e todo o meu corpo cresceu...

Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas...

Boa noite. Eu vou com as aves!

As palavras que te envio são interditas

2009-09-21T13:51:00.003+01:00

As palavras que te envio são interditas,
até, meu amor, pelo halo das searas,
se alguma regressasse, nem já reconhecia,
o teu nome nas suas curvas claras.

Dói-me esta agua, este ar que se respira,
dói-me esta solidão de pedra escura,
estas mãos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.

E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.

Eugénio de Andrade

2009-09-20T19:28:00.004+01:00

Eugénio de Andrade, pseudónimo de José Fontinhas, nasceu na freguesia de Póvoa de Atalaia (Fundão) em 19 de Janeiro de 1923. Fixou-se em Lisboa aos dez anos, com a mãe, que entretanto se separara do pai.
Frequentou o Liceu Passos Manuel e a Escola Técnica Machado de Castro, tendo escrito os seus primeiros poemas em 1936, o primeiro dos quais, intitulado Narciso, publicou três anos mais tarde.
Em 1943 mudou-se para Coimbra, onde regressa depois de cumprido o serviço militar convivendo com Miguel Torga e Eduardo Lourenço. Tornou-se funcionário público em 1947, exercendo durante 35 anos as funções de Inspector Administrativo do Ministério da Saúde. Uma transferência de serviço levá-lo-ia a instalar-se no Porto em 1950, numa casa que só deixou mais de quatro décadas depois, quando se mudou para o edifício da Fundação Eugénio de Andrade, na Foz do Douro.
Durante os anos que se seguem até hoje, o poeta fez diversas viagens, foi convidado para participar em vários eventos e travou amizades com muitas personalidades da cultura portuguesa e estrangeira, como Joel Serrão, Miguel Torga, Afonso Duarte, Carlos Oliveira, Eduardo Lourenço, Joaquim Namorado, Sophia de Mello Breyner Andresen, Teixeira de Pascoaes, Vitorino Nemésio, Jorge de Sena, Mário Cesariny, José Luís Cano, Ángel Crespo, Luís Cernuda, Marguerite Yourcenar, Herberto Helder, Joaquim Manuel Magalhães, João Miguel Fernandes Jorge, Óscar Lopes, e muitos outros.
Apesar do seu enorme prestígio nacional e internacional, Eugénio de Andrade sempre viveu distanciado da chamada vida social, literária ou mundana, tendo o próprio justificado as suas raras aparições públicas com «essa debilidade do coração que é a amizade».
Recebeu um sem número de distinções, entre as quais o Prémio da Associação Internacional de Críticos Literários (1986), Prémio D. Dinis da Fundação Casa de Mateus(1988), Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores (1989) e Prémio Camões (2001).
Faleceu a 13 de Junho de 2005, no Porto, após uma doença neurológica prolongada.

Fonte: Wikipédia

O corpo não espera

2009-09-18T23:48:00.001+01:00

O corpo não espera. Não. Por nós
ou pelo amor. Este pousar de mãos,
tão reticente e que interroga a sós
a tépida secura acetinada,
a que palpita por adivinhada
em solitários movimentos vãos;
este pousar em que não estamos nós,
mas uma sêde, uma memória, tudo
o que sabemos de tocar desnudo
o corpo que não espera; este pousar
que não conhece, nada vê, nem nada
ousa temer no seu temor agudo...

Tem tanta pressa o corpo! E já passou,
quando um de nós ou quando o amor chegou.

A Vida

2009-09-17T19:52:00.004+01:00

É vão o amor, o ódio, ou o desdém;
Inútil o desejo e o sentimento ...
Lançar um grande amor aos pés de alguém
O mesmo é que lançar flores ao vento!

Todos somos no mundo <<>>,
Uma alegria é feita dum tormento,
Um riso é sempre o eco dum lamento,
Sabe-se lá um beijo de onde vem!

A mais nobre ilusão ... desfaz-se ...
Uma saudade morta em nós renasce
que no mesmo momento é já perdida ...

Amar-te a vida inteira eu não podia.
A gente esquece sempre o bem de um dia.
Que queres, meu Amor, se é isto a vida!

Quando é o cativeiro,

2009-09-17T19:42:00.004+01:00

Quando é o cativeiro,
Acabará em mim,
E, próprio dianteiro,
Avançarei enfim?

Quando é que me desato
Dos laços que me dei?
Quando serei um facto?
Quando é que me serei?

Quando, ao virar da esquina
De qualquer dia meu,
Me acharei alma digna
Da alma que Deus me deu?

Quando é que será quando?
Não sei. E até então
Viverei perguntando:
Perguntarei em vão.

Quando eu nasci

2009-09-16T17:43:00.002+01:00

Quando eu nasci,
ficou tudo como estava,
Nem homens cortaram veias,
nem o Sol escureceu,
nem houve Estrelas a mais...
Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,
não houve nada de novo
senão eu.

As nuvens não se espantaram,
não enlouqueceu ninguém...

P'ra que o dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe...

António Ramos Rosa

2009-09-02T20:12:00.002+01:00

Poeta e ensaísta português, natural de Faro. Quando a Segunda Guerra Mundial terminou, Ramos Rosa tomou o rumo para Lisboa, depois de ter passado a juventude em Faro. Na capital, vivendo intensamente a vitória dos Aliados, trabalhou no comércio, actividade que logo abandonou para se dedicar à poesia.
Nos anos cinquenta, foi um dos directores das revistas Árvore, Cassiopeia e Cadernos do Meio-Dia. Colaborou ainda com textos de crítica literária na Seara Nova e na Colóquio Letras, entre outras publicações periódicas.
Como poeta, estreou-se na colectânea O Grito Claro (1958). Estava criado o movimento da moderna poesia portuguesa. Ramos Rosa era o poeta do presente absoluto, da «liberdade livre» e sobe todos os degraus da admiração europeia. Em Portugal é comparado com os grandes escritores nacionais. Urbano Tavares Rodrigues considerou-o como o empolgante poeta da coisas primordiais, da luz, da pedra e da água.
Em meados dos anos sessenta, Ramos Rosa radicou-se em Lisboa, onde publicou Viagem Através Duma Nebulosa (1960). Um dos mais fecundos poetas portugueses da contemporaneidade, a sua produção reflecte uma evolução do subjectivismo, em relação à objectividade. Reflectem-se nela variadas tendências, desde certas formas experimentais até a um neobarroquismo. A sua escrita, caracterizada por uma grande originalidade e riqueza de imagens tácteis e visuais, testemunha muitas vezes uma fusão com a natureza, uma busca de unidade universal em que o humano participa e se integra no mundo, estabelecendo uma linha de continuidade entre si e os objectos materiais, numa afirmação de vida e sensualidade. Nos seus textos, está frequentemente presente uma reflexão sobre o próprio acto da escrita e a natureza da criação poética, a questão do dizível e do indizível.
Ramos Rosa, também tradutor, escreveu dezenas de volumes de poesia, entre os quais Voz Inicial (1960), Sobre o Rosto da Terra (1961), Terrear (1964), A Constituição do Corpo (1969), A Pedra Nua (1972), Ciclo do Cavalo (1975), Incêndio dos Aspectos (1980), Volante Verde (1986, Grande Prémio de Poesia Inasset), Acordes (1989, Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores), Clamores (1992), Dezassete Poemas (1992), Lâmpadas Com Alguns Insectos (1993), O Teu Rosto (1994), O Navio da Matéria (1994), Três (1995), As Armas Imprecisas (1992, Delta, Pela Primeira Vez (1996) e A Mesa do Vento (1997, primeiramente editado em França), Pátria Soberana e Nova Ficção (2000).
Entre os seus ensaios, contam-se Poesia, Liberdade Livre (1962), A Poesia Moderna e a Interrogação do Real (1979), Incisões Oblíquas (1987), A Parede Azul (1991) e As Palavras (2001).
Tem recebido numerosos prémios nacionais e estrangeiros, entre os quais o Prémio Pessoa, em 1988. É geralmente tido como um dos grandes poetas portugueses contemporâneos.
Para Ramos Rosa, escrever é, sempre, a necessidade de respirar as palavras e de às palavras fornecer o frémito do ser, os pulmões do sonho, e, com elas, criar a dádiva do poeta.
Em 2001, o poeta lançou Antologia Poética, com prefácio e selecção de Ana Paula Coutinho Mendes.

Fonte: As Tormentas

E por vezes as noites duram meses

2009-09-01T18:01:00.001+01:00

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolvam tantos anos.

Poema

2009-08-26T21:00:00.002+01:00

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

Retrato

2009-08-17T18:01:00.002+01:00

Eu não tinha este rosto de hoje,
Assim calmo, assim triste, assim magro,
Nem estes olhos tão vazios,
Nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
Tão paradas e frias e mortas;
Eu não tinha este coração
Que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
Tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida

A minha face?

Terra

2009-08-11T21:29:00.002+01:00

Onde ficava o mundo?
Só pinhais, matos, charnecas e milho
para a fome dos olhos.
Para lá da serra, o azul de outra serra e outra serra ainda.
E o mar? E a cidade? E os Rios?
Caminhos de pedra, sulcados, curtos e estreitos,
onde chiam carros de bois e há poças de chuva.
Onde ficava o mundo?
Nem a alma sabia julgar.
Mas vieram engenheiros e máquinas estranhas.
Em cada dia o povo abraçava outro povo.
E hoje a terra é livre e fácil como o céu das aves:
a estrada branca e menina é uma serpente ondulada
e dela nasce a sede da fuga como as águas dum rio.

Romance de Vila do Conde

2009-08-07T19:24:00.002+01:00

Vila do Conde, espraiada
Entre pinhais, rio e mar!
- Lembra-me Vila do Conde,
Já me ponho a suspirar.

Vento Norte, ai vento norte,
Ventinho da beira mar,
Vento de Vila do Conde,
Que é a minha terra natal!
Nenhum remédio me vale
se me não vens cá buscar,
Vento norte, ai vento norte,
Que em sonhos sinto assoprar...

Bom cheirinho dos pinheiros,
A que não sei outro igual,
Do pinheiral de Mindelo,
Que é um belo pinheiral
Que em Azurara começa
E ao Porto vai acabar...
Se me não vens cá buscar,
Nenhum remédio me vale
Nenhum remédio me vale,
Se te não posso cheirar...

Vila do Conde espraiada
Entre pinhais, rio e mar!
- Lembra-me Vila do Conde,
Mais nada posso lembrar.
Bom cheirinho dos pinheiros...
Sei de um que quase te vale:
É o cheiro da maresia,
- Sargaços, névoas e sal -
A que cheira toda a vila
Nas manhãs de temporal.
Ai mar de Vila do Conde,
Ai mar dos mares, meu mar!
Se me não vens cá buscar,
Nenhum remédio me vale,
Nenhum remédio me vale,
Nem chega a remediar

Abria de manhãzinha,
As vidraças par em par.
Entrava o mar no meu quarto
Só pelo cheiro do ar.
Ia à praia e via a espuma
Rolando pelo areal,
Espuma verde e amarela
Da noite de temporal!
Empurrada pelo vento,
Que em sonhos ouço ventar,
Ia à praia e via a espuma
Pelo areal a rolar...

Vila do Conde espraiada
entre pinhais, rio e mar...

Intimidade

2009-08-07T14:01:00.004+01:00

No coração da mina mais secreta,

No interior do fruto mais distante,
Na vibração da nota mais discreta,
No búzio mais convolto e ressoante,

Na camada mais densa da pintura,
Na veia que no corpo mais nos sonde,
Na palavra que diga mais brandura,
Na raiz que mais desce, mais esconde,

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.

José Régio

2009-08-02T18:49:00.003+01:00

José Régio, pseudónimo de José Maria dos Reis Pereira. Nasceu em Vila do Conde a 17 de Setembro de 1901. Licenciado em filologia Românica por Coimbra em 1925, ensinou no Liceu de Portalegre durante mais de trinta anos.
Co-fundador da revista Presença em 1927, nela exerce um magistério crítico que inclui a divulgação e valorização dos autores do primeiro modernismo (nomeadamente, Pessoa, Sá-Carneiro e Almada), a abertura do horizonte de leituras para lá da francofilia tradicional no meio português e a teorização do que seja uma "literatura viva", por oposição à "literatice".
Estas preocupações estendem-se às várias facetas da sua obra, que inclui poesia, romance, conto, teatro, ensaio e crítica, constituindo um universo coeso; através da multiplicidade destas formas de expressão, busca José Régio uma voz pessoal e original, não isenta de conflitos: a procura de um equilíbrio entre o humano e o divino, entre o mundo natural e a transcendência, entre o individual e o universal, não exclui o cepticismo nem avanços e recuos nesse caminho de ambiguidades e incertezas.
Talvez por estas preocupações serem, no seu tempo como hoje, polémicas é que a sua obra tem despertado vastas controvérsias por parte da crítica, unânime, no entanto, em o considerar indispensável peça no tabuleiro de um tempo que ajudou, de modo decisivo a definir. Régio foi também um apaixonado admirador e coleccionador de arte popular e reuniu ao longo da sua vida um conjunto de peças de mobiliário, arte sacra, louças, pintura e escultura, que podem ser vistas na casa onde morou em Vila do Conde e que fora pertença de sua tia e madrinha Libânia, onde o escritor veio a morrer em 22 de Dezembro de 1969.

Fonte: Página oficial da Escola Secundária José Régio - Vila do Conde

Bocage

2009-08-01T14:26:00.005+01:00

Manuel Maria Barbosa du Bocage (o Elmano Sadino da Nova Arcádia) é um poeta de transição entre duas escolas literárias bem conhecidas: Classicismo e Romantismo.

Bocage é um poeta de claro-escuro, ora de sombras nocturnas, ora de serena luminosidade. O poeta consumiu-se na busca incessante de uma felicidade impossível, ora inventando mulheres quiméricas, idealizando mulheres de carne e osso que depressa o decepcionavam, quando não o desiludiam de si próprio, ora evadindo-se pela entrega ao prazer sensual. O sentimento agudo da frustração leva-o a pensar no suicídio. A morte horroriza-o e ao mesmo tempo exerce nele uma poderosa sedução: é o esquecimento, a paz. Por isso Bocage elogia a Noite, símbolo da morte, e descreve gostosamente a paisagem nocturna povoada de animais sinistros muito em voga no Pré-Romantismo: o mocho, o corvo.

PERCURSO BIOGRÁFICO:

Nascimento em Setúbal a 15 de Setembro de 1756;

Embarque para a Índia e passagem pelo Brasil em 1786;

Regresso a Lisboa em 1790;

Publicação do 1º tomo das Rimas em 1791;

Vida dissoluta passada entre os cafés, os salões e uma boémia generalizada;

Obsessão do paralelismo existente entre a sua vida e a de Camões;

Prisão, por delito contra o Estado ( irreverências antimonárquicas e anticatólicas) em 1797;

Estada, por decisão do Tribunal, no Mosteiro de São Bento da Saúde, em 1798;

Publicação do 2º tomo das Rimas, em 1799;

Publicação do 3º tomo das Rimas, em 1804;

Morte a 21 de Dezembro de 1805.

Retirado: http://mariamarcelino.tripod.com/bocage.htm

Quantas vezes, Amor, me tens ferido?

2009-08-01T14:22:00.004+01:00

Quantas vezes, Amor, me tens ferido?

Quantas vezes, Razão, me tens curado?
Quão fácil de um estado a outro estado
O mortal sem querer é conduzido!

Tal, que em grau venerando, alto e luzido,
Como que até regia a mão do fado,
Onde o Sol, bem de todos, lhe é vedado,
Depois com ferros vis se vê cingido:

Para que o nosso orgulho as asas corte,
Que variedade inclui esta medida,
Este intervalo da existência à morte!

Travam-se gosto, e dor; sossego e lida;
É lei da natureza, é lei da sorte,
Que seja o mal e o bem matiz da vida.

Vinicius de Moraes

2009-07-31T00:10:00.004+01:00

Marcus Vinitius Cruz e Mello Moraes (mudou de nome para Vinicius de Moraes aos 9 anos) nasceu a 19 de Outubro de 1913 no bairro da Gávea, Rio de Janeiro. Mudou-se com a família para o bairro de Botafogo em 1916, onde iniciou os seus estudos na Escola Primária Afrânio Peixoto, onde já demonstrava interesse em escrever poesias. Em 1922, a sua mãe adoeceu e a família de Vinicius mudou-se para a Ilha do Governador, ele e sua irmã Lygia permanecendo com o avô, no Botafogo, para terminar o curso primário.
Vinicius de Moraes ingressou em 1924 no Colégio Santo Inácio, de padres jesuítas, onde passou a cantar no coral e começou a montar pequenas peças de teatro. Três anos depois, tornou-se amigo dos irmãos Haroldo e Paulo Tapajós, com quem começou a fazer suas primeiras composições e a se apresentar em festas de amigos. Em 1929, concluiu o ginásio e no ano seguinte, ingressou na Faculdade de Direito do Catete, hoje integrada à Universidade Estadual do Rio de Janeiro (UERJ). Na chamada "Faculdade do Catete", conheceu e tornou-se amigo do romancista Otavio Faria, que o incentivou na vocação literária. Vinicius de Moraes graduou-se em Ciências Jurídicas e Sociais em 1933.
Três anos depois, obteve o emprego de censor cinematográfico junto ao Ministério da Educação e Saúde. Dois anos depois, Vinicius de Moraes ganhou uma bolsa do Conselho Britânico para estudar língua e literatura inglesas na Universidade de Oxford. Em 1941, retornou ao Brasil empregando-se como crítico de cinema no jornal "A Manhã". Tornou-se também colaborador da revista "Clima" e empregou-se no Instituto dos Bancários.
No ano seguinte, foi reprovado em seu primeiro concurso para o Ministério das Relações Exteriores (MRE). No ano seguinte, concorreu novamente e desta vez foi aprovado. Em 1946, assumiu o primeiro posto diplomático como vice-cônsul em Los Angeles. Com a morte do pai, em 1950, Vinicius de Moraes retornou ao Brasil. Nos anos 1950, Vinicius actuou no campo diplomático em Paris e em Roma, onde costumava realizar animados encontros na casa do escritor Sérgio Buarque de Holanda.
Além da carreira diplomática, de onde actuou até o final de 1968, Vinicius começou a se tornar prestigiado com sua peça de teatro "Orfeu da Conceição", obra de 1954. Além da diplomacia, do teatro e dos livros, sua carreira musical começou a desmanchar em meados da década de 1950 - época em que conheceu Tom Jobim (um de seus grandes parceiros) -, quando diversas de suas composições foram gravadas por inúmeros artistas. Na década seguinte, Vinicius de Moraes viveu um período áureo na MPB, no qual foram gravadas cerca de 60 composições de sua autoria. Foram firmadas parcerias com compositores como Baden Powell, Carlos Lyra e Francis Hime.
Nos anos 1970, já consagrado e com um novo parceiro, o violonista Toquinho, Vinicius seguiu lançando álbuns e livros de grande sucesso.
Vinicious de Moraes faleceu na manhã de 9 de julho de 1980, no Rio de Janeiro.

Fonte: Wikipedia

Eu sei e você sabe

2009-07-31T00:01:00.002+01:00

Eu sei e você sabe
Já que a vida quis assim
Que nada nesse mundo levará você de mim
Eu sei e você sabe
Que a distância não existe
Que todo grande amor
Só é bem grande se for triste
Por isso meu amor
Não tenha medo de sofrer
Que todos os caminhos
Me encaminham a você.

Assim como o Oceano, só é belo com o luar
Assim como a Canção, só tem razão se se cantar
Assim como uma nuvem, só acontece se chover
Assim como o poeta, só é bem grande se sofrer
Assim como viver sem ter amor, não é viver
Não há você sem mim
E eu não existo sem você!

Lusitânia no Bairro Latino

2009-07-29T15:19:00.002+01:00

2

Georges! anda ver meu país de Marinheiros,
O meu país das naus, de esquadras e de frotas!

Oh as lanchas dos poveiros
A saírem a barra, entre ondas de gaivotas!
Que estranho é!
Fincam o remo na água, até que o remo torça,
À espera de maré,
Que não tarda aí, avista-se lá fora!
E quando a onda vem, fincando-a com toda a forca,
Clamam todas à urra: «Agôra! agôra! agôra!»
E, a pouco e pouco, as lanchas vão saindo
(Às vezes, sabe Deus, para não mais entrar...)
Que vista admirável! Que lindo! que lindo!
Içam a vela, quando já têm mar:
Dá-lhes o Vento e todas, à porfia,
Lá vão soberbas, sob um céu sem manchas,
Rosário de velas, que o vento desfia,
A rezar, a rezar a Ladainha das Lanchas:

Senhora Nagonia!

Olha acolá!
Que linda vai com seu erro de ortografia...
Quem me dera ir lá!

Senhora Daguarda!

(Ao leme vai o Mestre Zé da Leonor)
Parece uma gaivota: aponta-lhe a espingarda
O caçador!

Senhora d'ajuda!
Ora pro nobis!
Calluda!
Sêmos probes!
Senhor dos ramos
Istrella do mar!
Cá bamos!

Parecem Nossa Senhora, a andar.

Senhora da Luz!

Parece o Farol...

Maim de Jesus!

É tal e qual ela, se lhe dá o sol!

Senhor dos Passos!
Sinhora da Ora!

Águias a voar, pelo mar dentro dos espaços
Parecem ermidas caiadas por fora...

Senhor dos Navegantes!
Senhor de Matuzinhos!

Os mestres ainda são os mesmos d'antes:
Lá vai o Bernardo da Silva do Mar,
A mailos quatro filhinhos,
Vasco da Gama, que andam a ensaiar...

Senhora dos aflitos!
Martyr São Sebastião!
Ouvi os nossos gritos!
Deus nos leve pela mão!
Bamos em paz!

Ó lanchas, Deus vos leve pela mão!
Ide em paz!

Ainda lá vejo o Zé da Clara, os Remelgados,
O Jeques, o Pardal, na Nam te perdes,
E das vagas, aos ritmos cadenciados,
As lanchas vão traçando, à flor das águas verdes,
«As armas e os varões assinalados...»

Lá sai a derradeira!
Ainda agarra as que vão na dianteira,..
Como ela corre! com que força o Vento a impele:

Bamos com Deus!

Lanchas, ide com Deus! ide e voltai com Ele
Por esse mar de Cristo...

Adeus! adeus! adeus!

Sempre a Razão vencida foi de Amor

2009-07-28T23:51:00.008+01:00

Sempre a Razão vencida foi de Amor;

Mas, porque assim o pedia o coração,
Quis Amor ser vencido da Razão.
Ora que caso pode haver maior!

Novo modo de morte e nova dor!
Estranheza de grande admiração,
Que perde suas forças a afeição,
Por que não perca a pena o seu rigor.

Pois nunca houve fraqueza no querer,
Mas antes muito mais se esforça assim
Um contrário com outro por vencer.

Mas a Razão, que a luta vence, enfim,
Não creio que é Razão; mas há-de ser
Inclinação que eu tenho contra mim.

Desejos Vãos

2009-07-28T01:25:00.005+01:00

Eu queria ser o Mar de altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!
Eu queria ser a Pedra que não pensa,
A pedra do caminho, rude e forte!

Eu queria ser o sol, a luz intensa
O bem do que é humilde e não tem sorte!
Eu queria ser a árvore tosca e densa
Que ri do mundo vão e até da morte!

Mas o mar também chora de tristeza...
As árvores também, como quem reza,
Abrem, aos céus, os braços, como um crente!

E o sol altivo e forte, ao fim de um dia,
Tem lágrimas de sangue na agonia!
E as pedras... essas... pisa-as toda a gente!...

Fernando Pessoa

2009-07-24T13:53:00.004+01:00

Nasceu Fernando António Nogueira Pessoa em Lisboa, no dia 13 de Junho de 1888, filho de Maria Madalena Pinheiro Nogueira e de Joaquim de Seabra Pessoa.

A juventude é passada em Lisboa, alegremente, até à morte do pai em 1893 e do irmão Jorge no ano seguinte. Estes acontecimentos, em conjunto com o facto de sua mãe ter conhecido o cônsul de Portugal em Durban, levam-no a viajar para a África do Sul. Aí vive entre 1896 e 1905. À vivência nesse país da Commonwealth pode atribuir-se uma influência decisiva ao nível cultural e intelectual, pondo-o em contacto com os grandes autores de língua inglesa.

O Regresso a Portugal, com 17 anos, é feito com o intuito de frequentar o curso de Letras. Viveu primeiro com uma tia, na rua de S. Bento e depois com a avó paterna, na Rua da Bela Vista à Lapa. Mas com o fracasso do curso (frequentou-o poucos meses), governa-se apenas com o seu grande conhecimento da língua inglesa, trabalhando com diversos escritórios em Lisboa em assuntos de correspondência comercial.

Ficou sobretudo conhecido como grande prosador do modernismo (ou futurismo) em Portugal. Expressando-se tanto com o seu próprio nome, como através dos seus heterónimos. Entre estes ficaram famosos três: Alberto Caeiro, Álvaro de Campos e Ricardo Reis. Sendo que as suas participações literárias se espalhavam por inúmeras publicações, das quais se destacam: Athena, Presença, Orpheu, Centauro, Portugal Futurista, Contemporânea, Exílio, A Águia, Gládio. Estas colaborações eram tanto em prosa como em verso.

Teve uma paixão confessa - Ophélia Queirós - com a qual manteve uma relação muitas das vezes distante, se bem que intensa. Mas foi talvez Ophélia a única a conhecer-lhe o lado menos introspectivo e melancólico.

O seu percurso intelectual dificilmente se descreve em poucas linhas. É sobretudo o relato de uma grande viagem de descoberta, à procura de algo divino mas sempre desconhecido. Essa procura efectuou-a Pessoa com recurso a todas as armas - metafísicas, religiosas, racionalistas - mas sem ter chegado a uma conclusão definitiva, enfim exclamando que todos os caminhos são verdadeiros e que o que é preciso é navegar (no mundo das ideias).

Os últimos anos são vividos em angústia. Os seus projectos intelectuais não se realizam plenamente, nem sequer parcialmente. Talvez os seus objectivos fossem à partida demasiado elevados... Certo é que esta falta de resultados concretos o deita a um desespero cada vez mais profundo. Foi um profeta que esperava a realização da sua profecia, mas que morreu sem ver sequer o principio da sua realização.

Fernando Pessoa morre a 30 de Novembro de 1935, de uma grave crise hepática induzida por anos de consumo de álcool, no hospital de S. Luís. Uma pequena procissão funerária levou o corpo a enterrar no Cemitério dos Prazeres. Em 1988, por ocasião do centenário do seu nascimento, os seus restos mortais foram transladados para o Mosteiro dos Jerónimos em Belém. Em vida apenas publicou um livro em Português: o poema épico Mensagem, deixando um vasto espólio que ainda hoje não foi completamente analisado e publicado.

Prefiro rosas, meu amor, à pátria,

2009-07-24T12:08:00.003+01:00

Prefiro rosas, meu amor, à pátria,
E antes magnólias amo
Que a glória e a virtude.

Logo que a vida me não canse, deixo
Que a vida por mim passe
Logo que eu fique o mesmo.

Que importa àquele a quem já nada importa
Que um perca e outro vença,
Se a aurora raia sempre,

Se cada ano com a Primavera
As folhas aparecem
E com o Outono cessam?
E o resto, as outras coisas que os humanos
Acrescentam à vida,
Que me aumentam na alma?

Nada, salvo o desejo de indiferença
E a confiança mole
Na hora fugitiva.